JUNTO AL RÍO

(Foto: Povedilla, junto al río, 30-12-11)

Treinta de diciembre:

En el tronco de un chopo

la enredadera.

EL VIENTO

(Esterlicia, diciembre de 2011)

El viento:
un volar de palomas
en la canícula de agosto;
el filo de un hacha terrible
en las noches de niebla en el invierno;
un respiro cuando haces el amor
en el sofoco del verano;
un fluir de pensamientos…

SI DON QUIJOTE HUBIESE HABLADO INGLÉS

Andando por las calles de Albacete, igual que por cualquiera de las ciudades de España, he comprobado esa costumbre tan nuestra de rotular muchos bares, tiendas, hoteles y otras clases de establecimientos, con nombres en inglés. Algunos dirán que por nuestra vocación, tan hispánica, de sentirnos “universales”, aunque a mí me parece que ese “esnobismo” -¡vaya!, ya apareció un préstamo del inglés, snob o la exagerada admiración por todo lo que está de moda o se considera distinguido-, es prescindible y algo ridículo.

Imaginemos por un momento que “El Quijote” lo hubiera escrito un autor de lengua inglesa: THE INGENIOUS GENTELMAN DON QUIXOTE OF LA MANCHA. ¡Ay, Dios! ¡No quiero ni pensarlo! Si esta grandiosa obra hubiera salido de las manos de Shakespeare o de cualquier otro compatriota, eso habría sido el súmmum para el predicamento universal de esa lengua; ni siquiera la actual hegemonía que goza en todo el mundo, gracias al influjo estadounidense, sería necesaria. Ese idioma, sin la competencia del español, se hablaría hasta en la luna. Pero no le damos el valor que se merece ni a nuestra lengua (que es la de Cervantes) ni a nuestra cultura.

Tenemos el mal gusto de colocar por encima de lo nuestro, de lo autóctono, de nuestras tradiciones, lo que viene de fuera, las modas pasajeras de otros o aquellas costumbres que nos chocan o que nos meten por los ojos. Los profesores de inglés, aunque de buena fe, están extendiendo entre nuestros escolares la fiesta de Halloween,y los jóvenes la hacen propia merced al influjo del cine, la televisión y los famosos que airean sus escapadas a fiestas privadas o discotecas en entrevistas televisadas o revistas… No olvidemos que el origen de “halloween” está en el “Día de todos los santos”. Nuestros queridos Reyes Magos están perdiendo parte de su trabajo porque le hemos pasado el testigo a Papá Noel…

“El Quijote” nunca lo podría haber escrito un hijo de la Gran Bretaña, y debemos sentirnos orgullosos del prestigio que nuestra lengua y cultura tienen en el mundo y lo que para nosotros representan. No debemos permitir que la cultura anglosajona (y estadounidense) se nos introduzca hasta el tuétano, como así está ocurriendo, y nos arranquen de cuajo nuestras tradiciones, nuestra manera de pensar y ver el mundo. Sólo me consuela, aunque parcialmente, el auge de nuestros hermanos hispanoamericanos que, con su floreciente e impetuosa literatura en español y el respeto por sus costumbres, algunas tan unidas a las nuestras, nos recuerdan lo que fuimos y el futuro prometedor que nos aguarda.

(Publicado en la revista TROLORORLO, OCTUBRE DE 2011)

ANTE EL SUICIDIO DE UN JOVEN TORERO

(Foto: Fiestas de Povedilla, octubre 2011)

Antes de que la muerte ronde tu cuello,
mucho antes de que las chispas
que incendian el cerebro
te vuelvan asno de noria
con su andar hueco,
debes asir con todas tus fuerzas
el potente influjo del lucero,
abrazarte a lo que amas,
batallar con tus sueños,
hacerte un bandolero,
envolverte en hierba,
beber las aguas de ríos frescos,
hacerte capitán que gobierna
el océano de su propio cuerpo...

Nunca pienses en arrancarte la vida
mientras tus ojos acaricien lo bello.
No dejes nunca que te priven
de lo hermoso que tienes dentro;
eres joven, tienes arte
y toda una vida por delante.
¡Olvida tus nefastos pensamientos!

VERANO DE 2011

                            (Vista parcial de dos salas de mi museo- Povedilla, agosto 2011)

MI VIDA

Libélula y "zapateros" (pincha sobre la foto)

Como un relámpago
arropado con varios truenos,
y lluvia quebradiza,
otras veces mansa,
algún granizo,
pero solo una chispa,
sonidos huecos y triunfales,
algún flash que te despista,
varios espejismos
de corazones cerrados,
de mundo amargos
y pocas veces dulces,
la belleza como una estrella para seguir,
la mujer: sangre grabada en piedra,
letras de fuego clavadas a lo largo de tu piel;
y el rencor, ver casi todo perdido,
y momentos de sol,
del inmenso bruñido del metal más precioso.

Hoy más de 50 y solo un destello,
un simple relámpago,
que no me ha dado tiempo
a mostrar lo que valgo
y lo que siento.

CÓMO ERAS TÚ

Tú eras un espejismo
dulce que se introducía en mí
como el veneno
que penetra suavemente,
sin avisar.
Y, cuanto más aspiraba de él,
más te sentía dentro de mis entrañas
y más deseaba estar contigo,
fundirme en el paraíso
que me mostrabas,
sin realmente abrírmelo.

Así estoy yo:
hundido en la profunda sima
de la más honda desesperación.

Pero qué digo:
acaso hoy no salió el sol,
no vino a mi frente un vientecillo
en la hora de más calor.

Truena en el bochorno
y se riega la tierra
y se refresca
para quedar como nueva.

Oigo otra voz,
no es la tuya
ni la de nadie,
es la mía
en la luna creciente
de la soledad.
.

NUNCA SE FUERON

Vas por la calle

y ves a alguien

semejante al amigo,

vecino o pariente,

ya desaparecido;
te da un vuelco el corazón

porque crees reconocer en él

al que se marchó,

aunque haga mucho tiempo

que ha fallecido;

pero, en ese momento,

para ti está vivo,

no te atreves a acercarte;

aunque es sólo un instante,

se te hace eterno;

al poco, se difumina tu esperanza,

pero regresan los recuerdos,

se vuelve a hacer presente

el ser que estuvo contigo,

del que sentiste su aliento,

su tacto,sus ilusiones.

Y otra vez la tristeza al constatar

que ya no está,
que se lo llevó el destino,

que es real su pérdida,
y te sumerges de nuevo en el limbo...

 

TRATADO DEL DESAMOR

-¿Qué es la amistad? Cuando uno siente afecto, lealtad, complicidad, dedicacion… hacia otro y él hacia ti. Traspasa el tiempo, los errores, los obstáculos, el orgullo… De la misma manera, si tú amas a alguien, te empeñas en conseguir que te quiera; pero si no eres correspondido, no insistas, date por vencido, porque nada vas a lograr; que no te remuerda la conciencia darle, por fin, la espalda, no va a reparar en ello,pues nada siente por ti; aunque es lo único que puedes hacer.
-El amigo no pide, pero se le da; al amigo, aunque alguna vez se aleje, siempre te acercas; pero si amas a alguien y no te corresponde, no te preocupe olvidarte de sus problemas, porque para él no cuentas; si tú lo miras, él te cierra los ojos; si él está en tus sueños, él nunca sueña contigo; tú le puedes dar todo y ofrecer hasta lo que no tienes, pero él es un ávaro de sus propias miserias.
-El amigo sonríe cuando te ve dichoso y llora cuando sufres. El que no te ama, es indiferente a tus éxitos y no le importan nada tus fracasos; escucha cualquier sonido, menos el de tu voz; se asombra cuando tropieza con lo más vulgar y se parapeta tras sus gafas ahumadas para que no le traspase el brillo de tus tesoros, de todo lo más hermoso y limpio que brota de la fuente de tu inmenso corazón.
-El amigo está siempre cerca: junto al glaciar más imponente o bajo un sol de fuego, esperándote para ayudarte o para compartir contigo lo poco o mucho que tenga. El que no te ama, nada de ti espera, porque nada de ti quiere; le sobra el tiempo para martirizarte con su indiferencia. Sólo te queda una baza: imitar camaleónicamente su actitud y desterrar todos los sentimientos que albergas; él no los tiene, tú tampoco. Él no repara en ti; tú tampoco en él. Él no te amará; tú ya no puedes continuar amándolo: ha llegado el momento de cambiar de horizontes.
-El que no te quiere se camufla bajo la piel de “amigo” (“Podemos quedar como amigos”), pero lo que hace con eso es pervertir la sagrada palabra de la “amistad”; pues el que ama se quiere fundir con el amado.
-No te empeñes en el amor no correspondido: piensa que ese “alguien” para ti ya está muerto y su cadáver era el de tu peor enemigo. El que te rechaza, a pesar de tus desvelos, sólo merece beber la misma pócima que él te da a ti.Respira. Echa fuera todo el ardor que te corroe. Ya te sientes mejor. En unos días tu corazón se cubrirá de nieve y alcanzará la libertad.

SI NO HABLÁRAMOS

Si no habláramos,

nos perderíamos;

seríamos barro,

barro mudo

que se muestra sólo

cuando lo pisan

unos pies desnudos.

Si no habláramos,

¿lograrían nuestros ojos

decirlo todo?,

¿podría nuestro cuerpo

manifestar

lo reservado a los labios?

Si no habláramos,

la poesía

estaría presa

en el silencio,

el amor, la tristeza,

la cara de un niño,

la selva, el mar,

las estrellas...

Si no habláramos,

apresaríamos los secretos,

los enigmas más recónditos,

y los atesoraríamos

para nosotros solos,

avaros, discretos.

Si no habláramos,

casi no seríamos personas,

ni animales, ni plantas,

ni espíritu, ni cielo.

RENACIMIENTO

Alejar la mirada del ombligo,

girar la cabeza y morderte la espalda,

es sólo el inicio.

Apartarte de tus propios ojos,

del nervio que alimenta el pensamiento,

te libera del limbo.

Saltas sobre barrancos,

te hundes otra vez en el barro,

palpas la tierra húmeda, te alzas,

eres por fin otra vez humano

y no sombra, nube

y no áspero, sí delicado y pájaro…